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Domingo, 27 de Abril de 2008

Li


Li um livro de amor,

sem nome nem folhas,

não é sobre paz nem dor.

 

Desfolhei dias de escolhas,

num livro sem páginas,

ouvi e desfolhei e cantou-lhas.

 

Era de liberdade e afinidade,

não tinha escrita nem contrato,

passou pelo tempo sem idade,

que em memórias perdidas retrato.

 

Li um livro de fantasia,

laços de divino e profano,

sonhos em papel de poesia,

escritos rasurados por engano.
Pulsar
Sinto-me: A Escrever...
Por Pulse às 18:29
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